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@Wisibility Esss’cussez moa ? Mais esss’que vos masques suivent la norme AFNOR ? Et esss’qu’ils sans sucre ? Merci.

Pareilles à la quiétude qui précède l'ouragan, nous sommes juchées au bout de ses bras engourdis, tels des disciples empressées de mettre en œuvre tous leurs enseignements. Mais comme pour se préparer à une lutte infinie, très vite, nous débutons nos étirements sous son œil aguerri. De simples gestes élémentaires, aussi légers que l'élément d'Air.

Faisant face au champ de bataille, vaste carré blanc, nous sentons les matières grises de notre Maître en ébullition. Il donnera la première entaille. Hésitant entre un rouge printanier et un bleu hivernal, une danse effrénée démarre entrecoupée de coups de gomme et de crayons. Les lignes se suivent mais ne se ressemblent pas, nul besoin de compas pour contempler l'offensive. Nous sommes bien plus que des outils, pas que de simples doigts. Une ébauche, un croquis, les dessins s’effacent, il commence à grogner, il va nous donner le relais mais il sera le seul à en récolter les lauriers.

Mais comment lui en vouloir ?
Nous ne sommes pas plus bavardes que des carpes ou même des anges, certains, d'ailleurs, ne voient en nous qu’une poignée de phalanges…

Mais voilà, c’est à nous de jouer. Enfin, nous entrons en scène ! Occupant chacune notre poste. Un tracé plus ciselé qu’un coup qu'on assène.
Déjouant toutes ces vaines ripostes. Admirez notre aisance, nous flottons comme des plumes, nous qui depuis notre naissance, sommes prises entre marteau et enclume. Le dessin se termine, il revendiquera en être l’auteur dès demain, mais pas plus qu’un stylo ne se mine, nous ne sommes que ses mains.

gauche & droite

Just like the calm which precede the storm we, attentive disciples, are perched at his numb fingertips eager to put in practise all our knowledge. But just as we prepare for a never-ending battle, we first begin to strech under his hardened eye. Some elementary movements as light as the Air.

Facing the battle field, this wide clear space, we sense our brain cells ‘our master’ getting to work. The first draft is produced. Hesitating between a spring like red and a wintry blue, a frantic dance takes place punctuated by pencil and rubber strokes. The lines follow one another but are never the same, no need for compass to contemplate the offensive. We are much more than mare utensils and not just simple fingers. A first draft, a sketch, the drawings keep on disappearing; he’s started to moan, he’s going to let us have a go and he will be the only one rewarded.

But how can we be mad at him ?
We never say anything,
and most people only see us as a handful of phalanx…

But here we go. It’s our turn to shine! We’ve all got our own position. A pencil stroke more polished than a well-aimed mark. We’re avoiding his vain ripostes. Admire how we float with ease, like feathers, we, whom from birth have been between the devil and the deep blue sea. The drawing is finished, and tomorrow he will claim that he is the artist. And just like it doesn’t wear the pen down, we are only his hands.

left & right

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